Il deserto fiorirà!

”Mentre uscivano, s’imbatterono in un uomo di Cirene, di nome Simone, e lo costrinsero a portare la croce di lui.” (Mt 27,32).

Quello era un giorno come tanti altri per Simone: tornava dalla campagna logorato dal lavoro quotidiano.

Eppure, tra la folla curiosa, è proprio su di lui che il centurione fissa lo sguardo e lo sceglie quale compagno di Gesù nella sua sofferenza. Non hai scelto tu, Simone, di portare quella croce, ti è stata data, sei stato costretto.

Non è stato l’amore a guidarti, ma a Gesù hai ugualmente dato sollievo.

Quante occasioni abbiamo noi ogni giorno, come il Cireneo,

di aiutare Cristo a portare la sua croce? Per le strade della nostra città, nelle nostre famiglie, nell’ambiente universitario, tra gli amici: tante persone c

ercano in noi un aiuto, ma noi, molte volte, chiusi nel nostro io e schermati dalla nostra indifferenza, non accogliamo le loro richieste, o facciamo finta di non sentirle.

Non riusciamo a capire che dietro al fratello che ha bisogno di noi c’è Gesù che ci parla, ci cerca, ci invita ad amare.

Ma amare è rischio, amare è mettersi in gioco, amare può significare rimanere soli, ricevere critiche, soffrire; amare è uno stile di vita, quello che distingue un Cristiano dagli altri. Ma amare è anche felicità!

Basta abbandonarsi all’amore, avere coraggio, aprire il cuore e lasciar entrare Cristo, la sua forza e la sua bellezza, per assaporare la felicità, quella vera, quella che viene dagli occhi di un bambino

sconosciuto al quale hai saputo fare una carezza, quella che riempie il cuore dopo la soddisfazione di essere stati utili, di aver fatto del bene gratuito, quella data da un semplice ma sincero “grazie” che, dopo tanto tempo, siamo riusciti a dire a mamma e papà, che hanno regalato la loro vita a noi, ora coscienti che ciò non ci fosse dovuto.

L’Amore è Cristo, per questo chi lo scopre non è più quello di prima: ciò fa paura, ma ne vale la pena.

Perché è l’amore il più grande motore del mondo: come dice Madre Teresa, “ogni volta che dividerai il tuo amore con gli altri, ti accorgerai della pace che giunge a te e a loro. Dove c’è pace c’è Dio!”

Anna Berloco, Livia De Meo, Simona Serra

Marta dunque, come seppe che veniva Gesù, gli andò incontro; Maria invece stava seduta in casa. Marta disse a Gesù: «Signore, se tu fossi stato qui, mio fratello non sarebbe morto!
Ma anche ora so che qualunque cosa chiederai a Dio, egli te la concederà» .
Gesù le disse: «Tuo fratello risusciterà» .
Gli rispose Marta: «So che risusciterà nell'ultimo giorno» .
Gesù le disse: «Io sono la risurrezione e la vita; chi crede in me, anche se muore, vivrà; chiunque vive e crede in me, non morrà in eterno. Credi tu questo?» .
Gli rispose: «Sì, o Signore, io credo che tu sei il Cristo, il Figlio di Dio che deve venire nel mondo» .
Dopo queste parole se ne andò a chiamare di nascosto Maria, sua sorella, dicendo: «Il Maestro è qui e ti chiama» . Quella, udito ciò, si alzò in fretta e andò da lui. Gesù non era entrato nel villaggio, ma si trovava ancora là dove Marta gli era andata incontro. Allora i Giudei che erano in casa con lei a consolarla, quando videro Maria alzarsi in fretta e uscire, la seguirono pensando: «Va al sepolcro per piangere là» . Maria, dunque, quando giunse dov'era Gesù, vistolo si gettò ai suoi piedi dicendo: «Signore, se tu fossi stato qui, mio fratello non sarebbe morto!» .
Gesù allora quando la vide piangere e piangere anche i Giudei che erano venuti con lei, si commosse profondamente, si turbò e disse:
«Dove l'avete posto?» . Gli dissero: «Signore, vieni a vedere!» . (cfr. Gv 11).

(Di Al. Pronzato)

[...] Mentre si avvia al sepolcro, «Gesù scoppiò in pianto».

Direi che mi bastano queste lacrime, questo pianto dirotto. Un Dio che piange la morte dell'amico, che non nasconde i propri sentimenti, che non si vergogna di apparire umano, mi convince quanto il Dio che richiama in vita colui che è morto da quattro giorni. Per me, anche quelle lacrime sono un grande miracolo.

«Vedi come lo amava», commentano alcuni dei presenti.

E poco importa che altri stiano a cavillare, in base a un atteg­giamento ostile pregiudiziale nei suoi confronti: «Costui che ha aperto gli occhi al cieco non poteva far sì che questi non moris­se?» In fondo, questi ultimi rendono omaggio all'umanità di Gesù. Dubitano del suo potere soprannaturale, ma non possono con­testare il valore e il significato di quelle lacrime.

E poco prima, di fronte al pianto dell'altra sorella, Maria, e degli amici che la attorniavano, Gesù «si commosse profonda­mente, si turbò...» Due verbi che rendono il Maestro assai vicino alle nostre angosce, al nostro sgomento di fronte al dolore, alla nostra protesta contro la morte.

Neppure il Cristo è d'accordo con il male, non accetta a occhi asciutti il sepolcro. Neppure lui si rassegna facilmente alle separa­zioni più brutali.

Da un Dio che ama in quella maniera « tanto umana », c'è da aspettarsi di tutto in favore dell'uomo.

Al sepolcro Gesù si avvia non come un essere al di sopra delle debolezze dei comuni mortali, ma «profondamente commosso».

Ed è soltanto dopo essere stato in comunione con la nostra de­bolezza, che ritrova il tono imperioso del comando:

- Togliete la pietra!

- Signore, già manda cattivo odore, perché è di quattro gior­ni - gli fa osservare Marta.

Il fetore che esala dal cadavere non è un particolare macabro. Vi si può cogliere un significato teologico.

F l'artefice divino che si ritrova di fronte al proprio capolavoro deturpato, all'uomo che ha scelto la degradazione, la morte, il pec­cato, dal momento che si è sottratto alla «conversazione col pro­prio Creatore», ha rifiutato l'amore.

Nel racconto della Genesi troviamo il compiacimento: «Dio vide quanto aveva fatto, ed ecco, era cosa molto buona (oppure: bella)» (Gn 1,31).

Qui: «Manda cattivo odore».

Sono i due poli estremi. È l'itinerario percorso dall'uomo lungo la strada della fuga, della disobbedienza. Dagli spazi smisurati del­l'Eden alla prigione del sepolcro.

Ma seguiamo la conclusione della narrazione: «Gesù gridò a gran voce: "Lazzaro, vieni fuori!" Il morto esce, con i piedi e le mani avvolte in bende, e il volto coperto da un sudario».

Quel grido imperioso è rivolto a ciascuno di noi. Cristo non si rassegna ai nostri sepolcri, alla nostra coabitazione con la morte, alle nostre scelte di morte. Lui ci provoca, ossia, letteralmente, ci «chiama fuori». Fuori della prigione in cui ci rinchiudiamo volon­tariamente, accontentandoci di una vita fittizia, impoverita di ideali, di slanci, spoglia dei veri valori. Fuori dagli orizzonti soffocanti. Fuori dalle dimensioni «riduttrici» della nostra grandezza più autentica.

Quella voce ci impone di camminare, spezzando le «bende»in cui ci siamo avvolti oppure che gli altri ci hanno cucito addosso.

La risurrezione comincia quando, ubbidendo a quel comando, decidiamo di uscire alla luce, alla vita.

Quando permettiamo al nostro essere più autentico - finora confinato nel sepolcro delle nostre paure - di uscir fuori allo scoperto.

Quando dalla nostra faccia cadono le maschere e ritroviamo il coraggio del nostro volto «originale».

E intollerabile, per Cristo, che noi fissiamo la nostra dimora in un sepolcro-prigione, prima ancora di aver assaporato il gusto della vita.