Il deserto fiorirà!

Ammettiamolo. La parabola del pastore e del gregge non è molto in sintonia con la nostra mentalità moderna.

Colpa anche di certa iconografia sacra che ci ha propinato quella stucchevole immagine del «buon pastore»: un Gesù dolcia­stro, con i lineamenti di un biondo efebo, capelli ricci, agghindato a dovere, occhi azzurri, e l'immancabile pecorella adagiata sulle sof­fici spalle.

E poi, via, anche noi proviamo una certa ripugnanza nel rico­noscercí parte di un gregge, sia pure del gregge pilotato da Cristo.

Istintivamente pensiamo alla scena dei famosi pecoroni di Pa­nurge.

Oppure rispolveriamo la celebre battuta di E. Le Roy che para­gona i fedeli agli agnelli della Candelora: «Si benedicono e poi si tosano».

Comunque, il gregge richiama il pericolo di un conformismo gregario, di un livellamento. La persona scompare, si lascia assor­bire, viene inghiottita dalla collettività, fino a smarrire la propria identità.

Nietzsche denunciava: «La comunità rende comuni».

E potremmo citare anche un'espressione di Cechov: «Una volta nel gregge, è inutile che abbai, scodinzola».

Oppure un aforísma finlandese: «Quando una pecora bela. tutto il gregge ha sete».

Ma questo triste fenomeno è reso possibile soltanto dal fatto che certe persone accettano di perdersi nell'anonimato, di lasciarsi assorbire in una massa indífferenziata, di dissolversi nel più piatto conformismo, di camminare a testa bassa.

Non è certo questo lo stile del gregge voluto dal Cristo.

Secondo il piano di Dio, la comunità costituita dal suo popolo rappresenta sia il superamento dell'individualismo (per essere se stessi occorre vivere‑con), sia il superamento del conformismo gregario (per vivere‑con occorre conservare la propria unicità).

L'apporto che il singolo reca al «gregge» dev'essere un apporto personale, dinamico, intelligente. Il che è proprio l'opposto di un dissolvimento nella collettività.

«Non si tratta di seguire, più o meno passivamente, il movimento generale; un certo conformismo nasconde un'indifferenza, una pigrizia o una pusillanimità che ledono effettivamente la co­munità. Infatti questa è ricca soltanto dell'apporto dei suoi mem­bri. Essa viene impoverita quando io non metto a suo servizio la totalità delle mie risorse. E, nello stesso tempo, io impoverisco me stesso.

Il cielo non è un sonno ipnotico collettivo di una folla anonima in cui ognuno sarebbe fuori di sé. E neppure un pasto cui si par­tecipa sistemati in piccoli tavoli dove ci si mantiene a distanza gli uni dagli altri. No. E’ un concerto dove ciascuno ha la propria voce personale, insostituibile. E dove le voci accordate si richiamano, si completano e si sostengono a vicenda» (A. Motte).

La sinfonia ha bisogno della mia nota personale. Se la rifiuto, rimango solo, povero, con la mia nota che risulta immancabilmente stonata.

Se la mia nota è priva del timbro inconfondibile della sua uni­cità, la sinfonia si riduce a una monotona filastrocca.

In tutti e due i casi la condanna è inevitabile: ci si impoverisce nell'atto stesso di impoverire gli altri.

Cristo è pastore, il vero pastore, in quanto rappresenta l'op­posto del «mercenario». Infatti lui dà la sua vita per le pecore. Non le sfrutta. Non le strumentalizza. Non le domina. Piuttosto le serve.

Da lui noi siamo «conosciuti per nome», ciascuno di noi è im­portante, unico ai suoi occhi, rispettato e amato nel suo itinerario irripetibile.

Lui non vuole che assumiamo atteggiamenti passivi. Esige ci comportiamo da persone libere, creative.

La sua cura del gregge non è livellatrice, ma personalizzante.

[... continua al prossimo post.].

Vedi come l`Apostolo antepone l`edificazione del prossimo al morire per raggiungere Cristo? Non vi è infatti mezzo migliore per essere unito a Cristo che il compiere la sua volontà, e la sua volontà non consiste in nessun`altra cosa come nel bene del prossimo... "Pietro" - dice il Signore -, "mi ami tu? Pasci le mie pecore" (Gv 21,15), e, con la triplice domanda che gli rivolge, Cristo manifesta chiaramente che il pascere le pecore è la prova dell`amore. E questo non è detto solo ai sacerdoti, ma a ognuno di noi, per piccolo che sia il gregge affidatoci. Difatti, anche se è piccolo, non si deve trascurarlo poiché il "Padre mio" - dice il Signore - "si compiace in loro" (Lc 12,32). Ognuno di noi ha una pecora. Badiamo di portarla a pascoli convenienti.

L`uomo, appena si leva dal suo letto, non ricerchi altra cosa, sia con le parole sia con le opere, che di render la sua casa e la sua famiglia piú pia. La donna, da parte sua, si dimostri buona padrona di casa, ma prima ancora di questo abbia un`altra preoccupazione assai piú necessaria, quella cioè che tutta la sua famiglia lavori e compia quelle opere che riguardano il regno dei cieli. Se infatti negli affari terreni, prima ancora degli interessi familiari, ci preoccupiamo di pagare i debiti pubblici perché, trascurando quelli, non ci capiti di essere arrestati, tradotti in tribunale e svergognati obbrobriosamente, a maggior ragione, nelle cose spirituali, facciamo in modo di pagare anzittuto ciò che dobbiamo a Dio, re dell`universo, in modo da non essere gettati là dov`è stridore di denti.

Ricerchiamo, inoltre, quelle virtù che da una parte procurano a noi la salvezza e dall`altra sono utilissime al prossimo. Tali sono l`elemosina, le orazioni; anzi, l`orazione riceve dall`elemosina forza e ali. "Le tue orazioni" - dice la Scrittura - "e le tue elemosine sono servite per essere ricordato al cospetto di Dio" (At 10,4). Ma non solo l`orazione, bensí anche il digiuno riceve dall`elemosina efficacia. Se tu digiuni senza fare elemosina, la tua azione non può essere digiuno e diventi peggiore di un ghiottone e di un ubriaco, tanto peggiore quanto la crudeltà è piú grave peccato della gola. Ma perché parlo del digiuno? Anche se tu vivi castamente, anche se tu conservi la verginità, ma non l`accompagni con l`elemosina, tu rimani fuori della sala nuziale. Che cosa è paragonabile alla verginità che, per la sua stessa eccellenza, non fu posta per legge neppure nel Nuovo Testamento? Tuttavia, anch`essa viene respinta se non è congiunta all`elemosina. Se, dunque, le vergini sono ricacciate perché non l`hanno praticata con generosità, chi mai potrà ottenere perdono se trascura di far elemosina? Nessuno, di certo. Chi non pratica l`elemosina, perirà dunque sicuramente. Infatti, se nelle cose di questo mondo nessuno vive per se stesso, ma l`artigiano, il soldato, l`agricoltore, il commerciante svolgono attività che contribuiscono al bene pubblico e alla comune utilità, molto di piú ciò deve realizzarsi nelle cose spirituali. Vive veramente, soltanto chi vive per gli altri. Chi invece vive solo per sé, disprezza e non si cura degli altri, è un essere inutile, non è un uomo, non appartiene alla razza umana.

Tu forse mi dirai a questo punto: Devo allora trascurare i miei affari per occuparmi di quelli altrui? No, non è possibile che colui che si prende cura degli affari del prossimo trascuri i propri. Chi cerca l`interesse del prossimo non danneggia nessuno, ha compassione di tutti e aiuta secondo le proprie possibilità, non commette frodi, né si appropria di quanto appartiene agli altri, non dice falsa testimonianza, si astiene dal vizio, abbraccia la virtù, prega per i suoi nemici, fa del bene a chi gli fa del male, non ingiuria nessuno, non maledice neppur quando in mille modi è maledetto, ma ripete piuttosto le parole dell`Apostolo: "Chi è infermo che anch`io non sia infermo? Chi subisce scandalo che io non ne arda?" (2Cor 11,29). Al contrario, se noi ricerchiamo il nostro interesse non seguirà al nostro l`interesse degli altri.

Convinti, dunque, da quanto è stato detto, che non è possibile salvarci se non ci interessiamo del bene comune, e considerando gli esempi del servo che fu separato e di colui che nascose il talento sotto terra, scegliamo quest`altra via, e conseguiremo anche la vita eterna, che io auguro a tutti noi di ottenere per la grazia e l`amore di Gesú Cristo, nostro Signore.

(S. Giovanni Crisostomo, In Matth., 77, 6)

Mi colpisce la passione di Paolo per la sua comunità. E teniamo presente che si tratta di una comunità ingrata, insolente, che lo ha sbeffeggiato; di una comunità poco gratificante, che lo ha accusato di essersi comportato con leggerezza, con incoerenza, che lo ha rattristato e lo ha fatto soffrire. I primi due capitoli della lettera ai Corinzi attestano le accuse che gli hanno mosso e persino la sua voglia di non tornare a Corinto per evitare altre polemiche. Si tratta quindi di una comunità che non merita molto, ma Paolo, pur avendo ricevuto tante delusioni, resta appassionato: “Voi siete la migliore lettera che ho scritto, voi siete l'opera dello Spirito, voi siete la lettera scritta da Cristo”. La passione per la propria comunità appare anche in 1Cor 4, 14-15:

Non per farvi vergognare vi scrivo queste cose, ma per ammonirvi, come figli miei carissimi. Potreste infatti avere anche diecimila pedagoghi in Cristo, ma non certo molti padri, perché sono io che vi ho generato in Cristo Gesù, mediante il vangelo.

Straordinario questo rapporto di paternità sofferta. Forse ancora più forte l'espressione in Gal 4,19:

figlioli miei, che io di nuovo partorisco nel dolore finché non sia formato Cristo in voi!

Appare chiaro che questa passione e questo affetto di Paolo fanno breccia e, alla lunga, vengono ricambiati. Il suo amore va al di là ed è più forte di qualunque resistenza e delusione; dà vita a quel vero rapporto familiare che nasce tra chi fa la volontà di Dio e ascolta la parola del Signore. È il rapporto espresso molto bene, teneramente in Fil 1,7-8:

E' giusto, del resto, che io pensi questo di tutti voi, perché vi porto nel cuore, voi che siete tutti partecipi della grazia che mi è stata concessa sia nelle catene, sia nella difesa e nel consolidamento del vangelo. Infatti Dio mi è testimonio del profondo affetto che ho per tutti voi nell' amore di Cristo Gesù.

Stupendo questo affetto, questo amore di Paolo che a un certo punto è compreso, accolto, ripagato. Ma anche noi oggi abbiamo tante testimonianze del genere. Mi piace citare il brano di una delle molte lettere che la gente mi scrive. È di una persona che non conosco e, dopo avermi detto a quale parrocchia appartiene, spiega:

Queste mie righe vogliono renderla partecipe della gioia che io e, come me, tutta la nostra parrocchia proviamo ogni volta che ci rechiamo in chiesa. Abbiamo un parroco attento a tutti, pronto con il sorriso e una parola, un saluto per ognuno. Le sue omelie giungono al cuore e non le nascondo che a volte mi viene da piangere al pensiero di tanta grazia ricevuta. Sì, Dio è stato tanto generoso con noi. Ogni iniziativa che viene proposta questo prete è sempre da lui ben accetta e s'impegna perché tutti, anche più lontani, possano avvicinarsi al Signore.

Il colmo della lode è l’accenno al coadiutore.

Con il coadiutore c'è quella unità e quella collaborazione di vera fratellanza che, osservandoli, ci fa capire comandamento dell'amore.

Forse questa persona ha scritto in un momento di entusiasmo, ma certamente esprime un affetto ricambiato. Non ho verificato chi sia il parroco, preferendo pensare che sia sempre così. Significa comunque che le relazioni di affetto esistono e la gente le sente molto.

Gesù si fermò in mezzo a loro e disse: « Pace a voi! » (Gv 20, 19‑31)

Pace è il nome della Risurrezione.

Cristo, quando appare ai suoi amici, usa il termine Shalom, che era saluto familiare per ogni israelita, un'espressione augurale.

La pace era dono di Yhwh e, più che un vocabolo, era un concetto religioso.

Lo stato di pace, in una persona, indicava una condizione di benessere, con un'accentuazione in senso materiale, realizzabile soltanto attraverso un'intima comunione con Yhwh.

Il risorto, dunque, augura la pace.

E si tratta, beninteso, della sua pace.

Fermiamoci a considerare questa pace che dobbiamo possedere in noi stessi, per poterla irradiare sugli altri e diventare così – per usare il linguaggio delle Beatitudini ‑ « operatori di pace ».

Come per la gioia, anche per la pace si può dire che ne esistano in commercio due tipi.

Quella nostra e quella che ci danno gli altri.

La prima ha caratteristiche di inalterabilità. L'altra è all'inse­gna della precarietà e provvisorietà.

Mi spiego con un esempio. Ho assistito personalmente a que­sta scenetta.

Paolo è un simpatico bambino. Un giorno decide di costruire, nel proprio cortile, una capanna. Convoca i compagni di gioco e tutti s'impegnano a collaborare all'impresa. Chi porta i pali, chi una tenda, chi una sedia, chi una stuoia, chi un vaso, chi uno spec­chio.

La faccenda regge per alcune settimane. Un pomeriggio i ra­gazzi bisticciano con Paolo. « Se non ci fosse il mio cortile... », si fa forte lui. «Ma noi abbiamo messo tutto il resto», protestano gli altri. Al termine dell'acceso litigio, ognuno ritira ciò che aveva offerto per la costruzione della capanna. Ognuno recupera precipitosamente e riporta a casa il proprio pezzo. Tutto si sfascia in un attimo. E Paolo rimane col suo cortile vuoto e una scopa!

Ecco. Il problema sta tutto qui. Con quali materiali abbiamo costruito la nostra pace?

Quando qualcuno, in confessionale, si lamenta:

‑ Padre, mi hanno fatto perdere la pace...

Io rispondo:

‑ Se gliel'hanno portata via gli altri, è perché la pace non era sua. Gli altri si sono limitati a riprendersi ciò che avevano pre­stato... Erano nel loro diritto.

Troppe volte la nostra pace è costruita con materiali che non ci appartengono. Qualcuno ci dà un briciolo di stima, un altro ci offre un po' di simpatia, altri ancora un pizzico di apprezzamento per il nostro lavoro, una dichiarazione di accordo con le nostre idee, un complimento, un elogio.

E noi stiamo in pace nella nostra capanna. Tutto fila alla per­fezione.

Non abbiamo il coraggio di riconoscere che quella costruzione è tenuta insieme da materiali d'accatto.

Che la nostra pace dipende, in realtà, da ciò che hanno messo gli altri.

Poi, un giorno, succede un piccolo o grosso incidente. Qualcuno ritira il suo pezzo (uno sgarbo, un'incomprensione, un'osservazione ingiusta, un'indelicatezza, una malignità, un'interpretazione male­vola di una nostra azione). E la nostra pace si sfascia.

Naturale. Non era nostra.

Abbiamo perso, semplicemente, ciò che non ci apparteneva.

La pace che non è nostra dura finché tutto va bene.

La pace nostra, invece, dura anche quando tutto va a rotoli.

« Non ho più la pace... »

Non l'hai mai posseduta veramente.

Quella che avevi era esposta alle intemperie, alle variazioni me­teorologiche, ai capricci altrui, agli umori mutevoli delle persone che ti stanno accanto.

Perché la pace sia nostra, occorre riceverla in dono dal Cristo. Lui ci dà la sua pace. E non se la riprende più. Ci appartiene.

Teniamo presente, però, secondo l'invito di uno studioso ‑ P. Ricca ‑ le caratteristiche fondamentali di questa sua pace che può diventare nostra, se l’amiamo, se la accettiamo.

È una spada che taglia, divide, spezza certi legami. Per cui la sua pace rappresenta la crisi, e forse la fine della nostra pace.

È una pace militante. «Sono venuto a portare il fuoco sulla terra, e come vorrei che fosse già acceso!» (Lc 12,49). Non possiamo separare questo fuoco dalla sua pace. Non si tratta dun­que di una pace tiepida, ma di una pace che brucia, lascia il segno sulla carne. La pace evangelica chiama al combattimento più che al riposo. Non è un punto di partenza, ma di arrivo.

È una pace diversa. Esclude la paura, scaturisce dalla logica dell'andare oltre, dalla capacità di andare controcorrente.

È, infine, una pace crocifissa. Colui che è la nostra pace, è an­che Colui che è stato tradito, arrestato, consegnato, giudicato, con­dannato a morte, crocifisso. Ossia, la sua è una pace rifiutata. Non è la pace trionfante, come la « pax romana ».

Se questa pace ancor oggi viene annunciata, proclamata, vis­suta, ciò è dovuto al fatto che Dio ha risuscitato il Crocifisso. Per­ciò è ancora presente e operante in mezzo a noi.

La pace che ci dona il Cristo si colloca al centro, nelle profon­dità del nostro essere, non si appiccica semplicemente alla pelle, col rischio di vederla sparire alla minima bava di vento contrario.

Lui è la nostra pace.

Accogliere la pace di Cristo significa accogliere la sua Persona, non soltanto un dono «staccato». La pace è la conseguenza ne­cessaria del dono fondamentale della sua Persona, ed è il segno più evidente che abbiamo spalancato le porte al Cristo.

In tal caso, soltanto noi possiamo perdere questa pace. Sba­razzandoci dell'Ospite. Oppure, che è lo stesso, costringendolo a coabitazioni sgradevoli.

La pace, più che una conquista, è una scelta.

Egli è stato trafitto per i nostri delitti, schiacciato per le nostre iniquità. Il castigo che ci dà salvezza si è abbattuto su di lui, per le sue piaghe siamo stati guariti. Noi tutti eravamo sperduti come un gregge, ognuno seguiva la sua strada. Il Signore fece ricadere su di lui l’iniquità di tutti noi (Is 53,5-6).

Venerdì santo. Venerdì di passione. Una passione con mille sfaccettature, icone di amore come altrettante porte che conducono al Mistero del cuore appassionato di Dio. Tra le tante da meditare e imprimere nella mente e nel cuore, mi soffermo sul pannello tradizionale della Via Crucis dedicato alla caduta. E' l'abbassarsi, il precipitare di Dio nell'abisso della morte. E noi ci sentiamo così raggiunti, consolati, amati. Se la morte è solitudine, il suo farsi così vicino è già pegno di vita nuova.

Posto un pensiero tra quelli condivisi quest'anno dagli studenti di Villa Nazareth durante la consueta Via Crucis da loro animata.

La caduta

Prima ancora che per battermi il petto, prima ancora che per sentirmi colpevole, sono qui con voi questa sera a ripercorrere la via crucis del nostro Signore per sentirmi profondamente amato, per essere consolato e rassicurato.
L’idea di un Dio così come ce lo descrive Isaia, che sta sempre dalla tua parte, quando tutti ti sono contro, ed anche quando tu stesso sei contro di lui; che ti reputa tanto prezioso da dare la sua vita per te, soprattutto quando sei tu stesso a metterlo in croce; che ti ama quando non lo meriti; che ti sostiene e sorregge quando sbagli anziché giudicarti, dà una enorme consolazione.
Eppure spesso quest’idea, con tutta la sua bellezza e verità resta nella testa e non scende a scaldare il profondo del nostro cuore. Non diviene un’esperienza che si fa propria e che non abbandona mai. Alle volte ci sembra troppo bello per essere vero, ed il sospetto cresce, il dubbio resta: “E se non fosse vero?”.
Se guardiamo in noi stessi, alle nostre contraddizioni, ai nostri se e ma, possiamo intuire quale fosse il peso di quella croce.
Di fronte ad un dono così gratuito quanto sconvolgente ci sentiamo disorientati.

Pensiamo di poterlo o doverlo guadagnare, senza capire che proprio perché è dono, arriva quando non senti di poterlo ricevere.
La preghiera che rivolgo al Signore questa sera è che possa far conoscere ad ogni uomo sulla terra quanto sia preziosa la sua vita agli occhi di Dio e che questa consapevolezza possa essere luce e speranza nei momenti dello sconforto e della disperazione.
Amen!

Marco Del Romano

L’ingresso regale del Signore nella santa città di Davide è il trionfo del re di pace, la vittoria di Colui che viene a salvare il suo popolo, e a portargli riconciliazione, concordia e letizia. Con la processione liturgica, noi imitiamo la folla di Gerusalemme, che andò incontro al Signore con i rami di olivo, cantando: «Benedetto Colui che viene, osanna al Figlio di Davide». E così confessiamo, nei gesti semplici della fede, che Gesù di Nazareth è il nostro Signore, e che la sua regalità si afferma in questo mondo, anche se non è di questo mondo. Umili rami nelle nostre mani, per celebrare il vessillo del Re della terra, il vessillo della Croce, la nobile insegna della pace. Le insegne di Cristo devono tutte essere marchiate dal segno della mitezza, perché Egli, pur essendo di natura divina, per amore si umiliò fino a morire sulla croce (Fil 2,6-8), e, servo perfettamente obbediente alla volontà del Padre, non si è sottratto al supplizio dello schiavo ribelle, per poter riconciliare ogni cosa nel suo sangue innocente.

Questa è la via della pace, questo è il cammino del vero re, il cui Nome è sublime e davanti al quale si inchinano adoranti le potenze del cielo, della terra e degli inferi (Fil 2,10). La via della pace è la via del servizio umile, del dono gratuito che non si ritira di fronte al disprezzo. La via della pace è la via della Croce.

I rumori della guerra ci sono ormai fin troppo familiari, la cronaca riporta quotidianamente fatti anche di estrema crudeltà. Forse abbiamo preso maggiore coscienza di quanta violenza alberghi nei cuori umani, proprio nei nostri giorni, nonostante tante leggi sapienti, tante attestazioni di civiltà. Violenza nei paesi anche a noi vicini e a noi più cari, violenza nelle città bombardate, nelle strade percorse da profughi minacciati, nelle prigioni dove si tortura, nei campi, dove invece del grano si sparge il sangue. Violenza nelle nostre case, nelle segrete pieghe dell’incomprensione e dei frettolosi abbandoni. Violenza dell’indifferenza e della derisione.

Ma la via della pace, l’impossibile via della pace, è stata inaugurata e percorsa, trionfalmente, dal Signore Gesù; e questo è per noi motivo di speranza. Il suo sangue, versato in nome di un odio assurdo, è un sangue puro, è una medicina che risana la violenza. L’odio infernale non è capace di intaccare la purezza limpida dell’amore del Signore per i suoi fratelli. La violenza è inghiottita dalla misericordia. Un nugolo di testimoni, lungo secoli, fino ai nostri giorni, ha intrapreso la medesima strada; il corteo dei martiri avanza glorioso sotto il segno della Croce, guidando il nostro incedere.

Anche a noi, eredi di tanta speranza, è dato infatti di poter indossare la livrea del Cristo, di essere con lui nella via della pace, con gesti semplici di riconciliazione, con la paziente e coraggiosa testimonianza del bene, ad ogni costo; possiamo anche noi dare il nostro sangue, la nostra vita, amando senza attendere ricompense, sopportando le umiliazioni senza condannare nessuno. Anche noi possiamo, per il dono del Cristo, intraprendere la via della Croce, che è la via regale della pace.

Pietro Bovati SJ
(Pontificio Istituto Biblico - Roma)